Сообщение
Макс » 21 май 2015, 21:36
3-ю писать надо. А это совсем другая история.
Начал в 2010-ом.
Тени.
Предисловие.
Тени. Что мы о них знаем? Что мы знаем о их мире?
Но ведь никто не отрицает, что теней нет, они существуют, они живут. Живут в своем мире, живут в мире нашем.
Мир теней, мир отражений, мир ушедших душ, мир холода.
Глава 1.
Человек сидел на табурете в огромном помещении похожим на склад.
Он был раздет до пояса и босиком. Его спина, некогда мускулистая, а теперь немного заплывшая жирком , была вся иссечена, из продольных ран сочилась кровь. Человек тихо стонал.
Вдруг, на его спине появилась свежая рана и человек вскрикнул от боли.
-Чего ты хочешь? -простонал человек. -Я же сказал, что не знаю где она.
Что-то неуловимое взглядом, как рябь нагретого воздуха появилось перед сидящим пленником. И новая рана, но уже на плече заставила вновь вскрикнуть человека.
Потом он застонал и потерял сознание.
За три дня до этого.
Меня все называют «Художником», да, как это не банально, но я рисую, это мое призвание, и мое прозвище соответствует моей натуре.
В моей семье все были художниками. Отец, дед, прадед.В своих кругах они были признанными авторитетами, правда особых шедевров никто из них не оставил. Но на хлеб с маслом денег хватало всегда.
Вот и я пошел по их стопам.
Я люблю рисовать, у меня даже есть место вдохновения, в парке, возле пруда. В принципе я могу рисовать все, но чаще приходится рисовать портреты, они у меня выходят лучше всего.
Рисовать я начал в армии. Вы удивленны?
Я действительно служил в армии, в разведке. Сначала срочную, потом три года по контракту. Был на Кавказе, правда не долго, ранение в плечо, потом госпиталь и учебка для разведчиков, а потом срок контракта истек и я уволился.
Вот как раз на срочной службе я и начал рисовать портреты.
Сначала своих товарищей, потом командиров и их жен, потом командиров повыше, а потом старшина устроил бизнес. Я рисовал людей, которых приводил старшина, а он продавал мои работы. Правда все деньги старшина забирал себе, мне лишь выделял на бумагу и карандаши.
Потом Кавказ, где я тоже рисовал, живых и мертвых.
С каждым разом портреты выходили все лучше и лучше, но добиться ощущения, что человек , нарисованный на бумаге, был почти как живой, не получалось. Чего-то не хватало мне в моем мастерстве. Всем мои работы нравились. Лишь я оставался неудовлетворенным.
Хотелось создать такую картину, что смотришь на лицо и появляется чувство, что сейчас человек моргнет или приоткроет губы или заговорит. Но достичь этого мне так и не удалось.
После армии, я стал ходить к пруду, где облюбовал себе местечко под деревом. Там я и продолжал рисовать людей, пытаясь превзойти себя в мастерстве, там я и стал зарабатывать свои первые деньги.
На жизнь мне хватало, квартирка в две комнаты, осталась от родителей, которые умерли через полгода после моего возвращения из армии, кое-какая мебель, телевизор, небольшой холодильник.
Сам дом, был на восемнадцать квартир, и стоял особнячком от других, в своем небольшом дворике.
Соседи друг друга знали, ходили в гости, вместе праздновали праздники и торжества, одним словом тишь та благодать.
Вот и в этот раз собирались отмечать день победы. Повесили у подъездов объявления, что пьянка состоится вечером в пять, будут шашлыки , поэтому надобно скинуться немного деньгами для закупки мяса.
Где-то к пяти, народ стал подтягиваться во двор. Поставили столы, принесли табуретки, сбили лавки из досок и стали накрывать столы.
Каждый нес что-то из закуси или выпивки. Я тоже прихватив две бутылки водки, стал спускаться во двор. В подъезде я столкнулся с Петровичем, старым другом моего отца.
Старый хрыч нес банку помидоров, и от квартиры до двора его отделяло всего пять ступеней, но он по ним спускался с таким понтом, как будто он спускается с этажа девятого, как минимум.
Встав у него за спиной, я весело поздоровался: »Петрович,Привет! Как оно ничего?»
Петрович остановился, кашлянул и рявкнул :
-Ништяк братуха, - и заржал. Я тоже засмеялся.
-Хорошо что тебя встретил,- сказал Петрович. -У меня тетрадь твоего отца пылится, он мне ее перед самой смертью оставил, сказал тебе передать, если что, а я запамятовал.
-Потом отдашь, не горит.
-Потом опять забуду, лучше сейчас, а может чего важного там.
Петрович вручил мне банку с помидорами, а сам пошкандыбал домой за тетрадью.
Праздник удался на славу, все были захмелевшие, но вдрызг никто не набрался.
Я было уже хотел слинять и посмотреть , что же это за тетрадь, но ко мне подсел Петрович .
-Послушай Пашка, я вот все думаю, -пьяненько проговорил он,- ты прости за откровенность, но выбрось ты эту тетрадь. Она отца твоего погубила, и тебя погубит.
-Это ж еще почему, -удивился я.
-Не чисто там с этой тетрадкой, мне твой отец так и сказал незадолго перед смертью, что мол вся проблема в ней, в тетради.
У меня в голове порядок: слева - тараканы, справа - мания величия...
Мне одному кажется, что фраза: "Что ни делается - всё к лучшему" - произносится тогда, когда уже всё, пи*дец!?
Крок вперед! Скрыто от гостей
Хроніки книголюба Скрыто от гостей